Was sehe ich in seinem Gesicht?
Ernst. Strenge. Autorität. Skepsis.
Ein prüfender Blick. Prüft er mich?
Unnachgiebigkeit, Härte, Distanz.
Schaut er mich an? Durch mich hindurch?
Ich spüre: Einschüchterung.
Ich werde: Sein Buch beiseite legen.
(Marie)

Aufstieg

Ich merke es immer sofort.
Dass ich wieder zu laut gelacht habe.
Oder zu leise.

Es gibt Sätze, die ich nicht sagen kann, obwohl ich sie längst verstanden habe.
Und andere, die ich sagen kann, aber nicht mehr sagen darf.

Manchmal spreche ich und höre gleichzeitig zu.
Nicht dem Inhalt.
Mir.

Ob das gerade richtig war.
Ob das zu viel war.
Ob ich zu sehen bin.

Es gibt keine richtige Version von mir.
Nur Varianten, angepasst an Räume.

Dort war ich jemand, der nichts erklären musste.
Hier bin ich jemand, der alles erklären könnte
und trotzdem schweigt.

Ich glaube, das ist es, was sie meinen mit Aufstieg:
dass du lernst, dich selbst zu beobachten
wie eine Fremde.
(Marie)